Ugo Pandolfi donne leur importance aux mots qui peuvent être des pistes et au lieux où des cadavres peuvent avoir été cachés dans des placards ou au fond d'un puits. Ensuite, vous n'écrirez plus avec la même insouciance...

Source: www.corsicapolar.eu

Ugo Pandolfi rompt ici son lien fusionnel avec Sherlock Holmes pour faire un bout de chemin avec Antoine Desanti, spécialiste de l’analyse comparative de textes criminels, grâce à de complexes logiciels. Se trouvant donc sur la ligne de crêtes du banditisme international, sans vraiment être un de ces personnages récurrents trop habituels, le héros va traverser la terre pour mettre à jour une vérité sanglante. Pandolfi change de registre mais garde dans cet ouvrage la rigueur méticuleuse de ses recherches très documentées, une volonté didactique présente au travers de l’exposition de nombreux outils et moyens mis en oeuvre de nos jours. Il aborde par ailleurs avec un certain courage, certaines dérives locales, qu’il ne dépeint pas comme des coutumes du terroirs dont on sourit, mais bien pour ce qu’elles sont, des aberrations. Son bref regard sur les antipodes se fait avec la même absence de complaisance. On sent l’influence de Camillieri dans le soin aux nourritures terrestres et le plaisir de la jouissance, Montalban n’est guère loin non plus, dans la dénonciation qui pour être littéraire n’en est pas moins ferme. Le Cap, ses paysages, ses bons lieux nous permettent de découvrir une région attachante. Virgule est délicieuse, mais il n’en demeure pas moins que les trois dernières pages, celles qui ne concernent plus l’enquête, sont impardonnables. Conan Doyle manqua mourir du même projet...



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...D’abord j’ai été victime d’hallucinations légères : des couchers de soleil au large des côtes du Cap, un jardin, le passage furtif d’un oiseau migrateur.

Le mal s’est répandu à vitesse exponentielle. Des sensations olfactives tenaces m’ont envahie : de l’ail qui fond dans un peu d’huile d’olive et même, avec la pluie, une odeur de chien mouillé mêlée aux embruns du soir.

J’avoue. J’ai sauté des pages. Pour aller plus vite, pour augmenter la dose. Et puis lorsque je me suis rendue compte que mon stock de texte clos était en train de s’épuiser dangereusement, je suis revenue en arrière. Histoire de lire les fameuses pages que j’avais survolées. Je sais, c’est pitoyable. Tout comme un fumeur qui rallume les mégots tombés à terre. A présent, je sais que j’en ai fini. Je n’ai plus le moindre produit. Je me cache pour relire certains passages. Je tremble et j’ai la rage. Le salaud qui m’a donné ce livre est incapable de m’approvisionner...

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