Dove l'eleganza incontra l'orrore e la decadenza, là Ian Delacroix sguazza.
E' in grado d'incantare con la sua narrazione raffinata, di sedurre il lettore e poi di farlo ritrovare in zone d'ombra - confuso e disorientato.
Ma sa anche divertirvi, signori - macabramente, è chiaro. E lo fa, sempre con eleganza, altrettanto chiaro.
I racconti di (De)Composizione sono molto diversi tra loro, ogni palato orrorifico sarà soddisfatto: ci sono incubi, cose raccapriccianti, mostri, spappolamenti, bestioni, maschere, maledizioni, bare, divoratori di uomini... insomma tutte quelle cose per cui andiamo matti. Ma sono tutte raccontate e ridipinte da Ian attraverso il suo stile, che influenze ne ha - Poe, Ashton Smith, tra tutti - ma che colpisce per la sua maturità, per la sua pienezza e per la sua estrema personalità. Il lettore senz'altro apprezzerà quanta ponderazione, quanta cura, quanto metodo l'autore possiede e ha utilizzato per creare i suoi mostri e sussurrarglieli.
Sono racconti preziosi, che non deluderanno i lettori esigenti.

Ian Delacroix sa bene che se il dubbio ti cinge e inizia a stringere, fa male più della paura.
Così ci porta in dimensioni che vacillano nella penombra, e ci sussurra...
Vi sembrerà di grattare via l'intonaco consunto di un antico palazzo, di contemplare le profonde rughe di una strega, d'inoltrarvi nei vaghi spazi di un umido banco di nebbia.
In ogni caso, vi convincerete di averle trovate voi queste otto grigie perle; perchè le sentirete come segreti appena celati, sfuggevoli dietro le pieghe del tempo, in attesa solo di un orecchio attento e di un cuore disposto a perdere qualche battito...

Ebbene, ho commesso un errore. Ho letto questo libro senza curarmi di simbologie e citazioni, senza interpretare o lasciar vagare lo sguardo tra le righe. L’ho letto con l’occhio indifeso di un bambino a cui si raccontano le favole e… mi ha letteralmente rapito! Lo so, lo so che dovevo avere una visione più critica, che dovevo cercare le simbologie, i significati... Ma non c’è l’ho fatta. Mi piaceva troppo, leggere. E così è stato.
In otto brevi racconti che trattano, e mescolano, orrore e fantastico, l’autore, ben conosciuto in diverse community di genere (latelanera.com, scheletri.com), riesce sempre a trasportare il lettore “dentro il racconto”, e non è cosa da poco.
Utilizzando un registro elegante e suggestivo, che non diventa mai noioso o sovrabbondante, riesce a disegnare degli affreschi dettagliati e cupi, sia delle ambientazioni, sia dell’interiorità dei personaggi. Mescolando con mano esperta gli stati d’animo e la descrizione dei luoghi non si fa mai rimpiangere l’assenza di trame complesse o di colpi di scena.
L’autore non mira a stupire, ma a coinvolgere, e a tratti, ci riesce in modo impeccabile. Vi sono dei passaggi che, giocando con un linguaggio sporco di poesia, avvolgono il lettore nello stesso sudario in cui sono rinchiusi i personaggi di cui si narra.
Il deteriorarsi del pensiero è come un filo che lega la narrazione. una collana le cui perle sono la nostalgia, la solitudine, il ricordo, il rimpianto, la disillusione. Non si cerca mai la via del raccapriccio palese o dell’azione incalzante, ma si utilizzano soprattutto il climax e le ambientazioni, per generare brividi e angoscia.
Degli otto racconti, tre sono di ambientazione friulana (L’isola di Grado e dintorni, in provincia di Udine), mentre gli altri spaziano da una generica ambientazione italiana a luoghi immaginari. I brani in cui l’ambientazione è (geograficamente) più vicina all’autore sono anche quelli meglio riusciti, godendo di descrizioni che paiono voler uscire dalla pagina. Più volte, leggendo, si ha l’impressione di passeggiare per le strette vie di una città lagunare e di percepire il soffio delle brezze e l’odore del mare.
In “La calle del Volto”, in cui la narrazione di un adulto si mescola ai ricordi di un bambino e a un intreccio per niente banale, siamo di fronte a una piccola perla. Altrettanto si può dire, anche se in misura minore, degli altri due racconti di ambientazione nostrana (“Nostra Signora dei Colori” e “Conchiglie”).
Meno coinvolgenti, forse, ma più leggeri e veloci, i momenti dove si ricerca un tono grottesco (“La bara”) o ricco di azione (“La casa delle bestie meccaniche”).
Molto gradevoli, le idee che reggono l’omaggio poeiano di “Brindisi funebre” e il western-horror “Ghoultown”.
Un riuscito esperimento narrativo, infine, si può ravvisare nel racconto “Trenodia” che ben inquadra l’orrore di un “male maggiore” attraverso una serie di flussi di coscienza descritti in modo serrato e raffinato.
In conclusione, un libro davvero gradevole, curato nei dettagli, che è originale sia nei contenuti, sia nella forma (numero di pagina in alto, le righe non giustificate e allineate a sinistra…).
Un lavoro che nella sua brevità, riesce a fornire almeno due chiavi di lettura: una immediata, formata dalle suggestioni evocate, e una più nascosta, incisa nelle righe e in ciò che rappresentano. In entrambi i casi, un vero piacere.