ببرومينو

أنت كالكتاب الخاوي الذي سهرت؛ لأملأه بكلماتي حتى أصبح له معنى ولكن غرق الكتاب.. انتظرت؛ ليجف فأصبح وكأنه ملطخ بالماء وسال حبر كلماتي فتداخلت فيما بينها وأصبحت مبهمة لا تُميز.. حتى الصفحات التي كانت فارغة أصبحت من الصعب الكتابة فيها فأصبح الكتاب لا يصلح لشـيء لا مكانه على رفّ يعفّ عليه التراب، ولا مكانه على مكتب للقراءة إنما وضع في خانة الأشياء التي علينا التخلص منها، وفي النهاية كانت مأواه النار التي فردّت أذرعها فأخفت أي أثر لوجود كتاب فأصبح وكأنه لم يكن موجودًا من البداية