Tristylya

Du fond de sa baie, sœur jumelle de celle de Naples, Port-au-Prince s’élève en gradins qui s’étagent lentement, si on y joint les coteaux de Turgeau et de Peu-de-Chose, jusqu’au sommet de la montagne... Le paquebot venait de jeter l’ancre. On aspirait avec délices, dans le matin frais, la bonne brise marine salutaire. Il fallait se dépêcher d’en jouir, car déjà sur les flots d’alentour le soleil, tel un rap [sic] de coursier{1}, accourait, incendiant la rade. Le spectacle était joli. Une cinquantaine environ de petits canots, se détachant de la rive, volaient, au milieu du tapage et des cris des bateliers, à l’assaut du steamer. Le pilote venait de monter à bord. Il aurait dû, réglementairement, prendre le bateau à plusieurs milles de la côte. Il le prenait à l’ancre. Rien à dire. C’est l’usage.