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Estos versos son trozos de papel, conatos de alma, refugio de tinta de un vate. Líneas que son catarsis, textos que son memoria. La pluma viaja por las líneas entre garabatos de tinta dejando pliegues de piel, trozos de ser, cincelando en la celulosa los conatos de vida que en un tiempo recorrió, las sendas de sentimiento que de su alma partieron, como estelas a la deriva, como sombras en papel.