Inquietudine, sangue di poesia

Fino ad ora ho letto solo milioni di versi, ho scritto solo milioni di parole, ho cercato di non affogare nell’inquietudine, ho sperato, pianto ma non ho vinto. Oggi so che la Poesia è fredda come quel fuoco che s’è acceso nel mio petto quando ho capito che le mie ansie si accendevano e vivevano solo quando l’irrequietezza di esistere mi convinceva a scrivere versi. In questo terzo libro ho raccolto i versi inquieti, quelli diretti dalla mia anima verso la mente, col passaggio obbligato attraverso il cuore. Azioni e reazioni aggiunte alla memoria, un impegno con l’infinito, non ho più domande e le risposte le lascio cercare a chi non vuole trovarle: mi abbandono alla poesia invernale, ai colori opachi e sinceri di un paesaggio dell’anima. Io non so più chiedere, vorrei solo saper pregare, vivere, esistere.