Un jour, j’écrirai dans des livres (édition poche)

J’aurais voulu écrire tout ça, le bon comme le mauvais, pour le chérir, pour l’oublier. J’aurais voulu… Mais il y aurait d’abord la chronologie. Et ce serait une époque, entre l’automne et le printemps. Et puis des lieux. Et ce serait à Paris dans le quinzième. Et tout le reste : le bon, l’amertume, le souvenir qui hante. Et l’homme dans le parc qui regarde des enfants jouer. Est-ce que cela existe encore ? Et cet autre qui se réveille dans le lit d’une inconnue, se souvient-il d’elle encore ? Et celle-là enfin qui contemple le pavé depuis sa fenêtre. Encore les inutiles réalités, encore l’hallucination de la ville. Je voudrais m’en aller, parler de campagne, d’horizons vides. Mais il y a ces trois destins – Pascal, Jean-Noël, Florence – autant d’existences insignifiantes qui font une histoire, autant de prétextes à l’écriture…