VINGT-QUATRE HEURES POUR RIEN

« Cette première heure vaillante m’annonce avec son tambour et sa trompette qu’il y en a vingt-trois autres derrière elle, vingt-trois putains d’heures hostiles qui respirent bordel, qui égrènent leur chapelet comme autant de stations d’un chemin de croix redoutable, qui disent qu’est-ce que tu vas faire de nous dans ce trou infect, qui rappliquent des quatre coins font déjà entendre leurs menaces, qui se garent en double file, disent que de toute façon elles ne vont pas y rester toute leur vie, qu’elles sont prêtes à manifester, à occuper ma tronche si je ne les distraie pas, qu’elles ne sont pas une casserole qu’on oublie sur le feu merde enfin, qu’on pourrait jouer à un deux trois soleil comme au bon vieux temps, ou qu’on pourrait faire comme le dimanche quand il fait beau, qu’elles en ont marre de revivre indéfiniment la même histoire de con, de répéter la même attente suicidaire. Marre, marre. Marre ! »