Le protocole Janus

Un mardi d'avril, Mathilde Arcenel reçoit à la rédaction du Monde un carton scellé à la cire noire. Au revers, deux profils accolés qui se regardent : Janus, dieu à deux visages, dieu des passages. L'invitation est d'une politesse glaciale. Dans une vallée des Alpes suisses, un institut qui n'existe officiellement nulle part ouvre, pour la première fois, ses portes à un observateur extérieur. Une semaine. Tous frais pris en charge. Aucune ligne éditoriale imposée. Au Domaine des Cimes, Mathilde croise vingt-six visages familiers — un ancien chef d'État, une gouverneure démissionnaire, un philosophe centenaire, et, sur une terrasse plein sud, un homme qu'elle a vu enterré six semaines plus tôt. Le Janus Institute ne fabrique pas des androïdes. Il construit, pour chaque client, un double numérique qui signe, répond et décide à sa place. Un instrument, dit la fondatrice. Une délégation plus fidèle. Mathilde a une heure dans un couloir avec un homme officiellement mort. Elle en sort avec un dossier, une cassette adressée à une petite-fille de sept ans, et une question qui ne la quittera plus. À qui appartient une décision ? De l'Engadine à Paris, de Coire à une île atlantique où une enfant de douze ans cherche, dans le sable, un caillou en forme d'étoile, Le Protocole Janus est le récit d'une enquête qu'on n'arrête plus, et de la femme qui apprend, à quarante-deux ans, qu'on ne sort pas indemne d'une vérité qu'on a contribué à faire dire.