Apofenia

¿Y si la realidad no fuera más que un error que aprendió a repetirse con elegancia? Este libro no es un poemario. No es una profecía. No es una herejía. Es un artefacto contaminado. Un grimorio tejido con cicatrices, fiebre, ruinas y nombres impronunciables. Una liturgia deformada donde los dioses se pudren, los ángeles devoran barro, y las oraciones se escriben con pus. En tres libros —la Desolación, las Revelaciones y las Tinieblas Santas—, y una zona interior donde habla Báʿal, el lector se adentra en un mundo donde la belleza se descuelga como un cuerpo en una plaza abandonada, la fe se disuelve como una lengua arrancada, y el cuerpo arde como altar sin liturgia. na trì diaconan (la triada de lo ilegible) ha recibido estas visiones en trance, entre fracturas del lenguaje, visiones eróticas del fin, y un manual esotérico que escupe la lógica. Este libro no quiere salvarte. Quiere que te abras como un orificio sin luz. Quiere que lo leas con los dedos. Quiere que sangres palabra. Apofenia: el arte de ver sentido donde no lo hay. El crimen de pronunciar lo innombrable.