Blandine

— Ma pauvre petite, ta mère a rejoint ton papa. Blandine dut pâlir, elle se laissa tomber dans un fauteuil. — Tu veux boire quelque chose ? — Un verre d’eau s’il vous plaît. Il se dépêcha d’aller à la cuisine et revint avec un verre qu’elle but en grimaçant tant l’eau avait un goût de chlore. — Il y a longtemps ? — Une dizaine d’années. Tu ne recevais pas les journaux ? — Non, pourquoi ? — Parce qu’à l’époque ça avait fait la une par ici. — Vraiment ? — Tu parles, elle a été retrouvée dans l’eau du port, un poignard planté dans le dos. — Assassinée ? Mais qui a fait ça ?