Rituales de angustia

Ni en sueños dejaba de pensar Tavito en ella, de intentar razonar, comprender porque ella nuevamente lo dejo, porque en las noches la tierra parecía más cercana al sol, y sentir su estomago congelarse al recordarla. El trago refresco sus labios, “el huevo”, no hacia más que joderlo, burlarse de su estado de ánimo, para él era estúpido que Tavito estuviera en esa nota, la hembra era buena, pero había más rucas como ella, menos putas aún. Para Marcelo era comprensible, el amor era así, y Tavito como a él antes le toco, moría de amor. Lo entendía, era quizás el único en esa mancha pastrula que lo entendía, pero no podía hacer nada. Él era un outsider en esos parajes, aunque hubiera vivido toda su vida en el cuadrante, sus maneras y sus visiones de la vida lo alejaba de ellos, solo en la prendida, parecía estar más cercano, ser de la collera, y quizás por ello, de vez en cuando regresaba a la mancha, y cumplía con el ritual.