LA CLÉ DE LA TERREUR

La pluie battait les vitres du petit appartement au cinquième étage, réduisant le monde extérieur à une palette de gris floutés. Thomas Ménard était assis devant son écran d’ordinateur, les doigts immobiles sur le clavier. Son regard fixe trahissait une fatigue qu’il refusait de s’avouer. Il était 23 heures passées, et les rapports qu’il était censé boucler pour son boulot s’entassaient sans qu’il puisse se concentrer. En bas, la rue était déserte, à l’exception d’un lampadaire qui vacillait comme une vieille âme fatiguée. Thomas ne se souvenait plus de la dernière fois où il avait véritablement regardé par la fenêtre. Depuis quelques mois, son quotidien s’était réduit à un cycle étrange: travail, sommeil perturbé, et une sensation rampante que quelque chose — ou quelqu’un — l’épiait.