Le Flux

On entend le cri des mouettes. Sous lui un bruit sourd, court. Puis l’on attend qu’un témoin parle de ce son mat, mais personne ne vient témoigner. Ce qui s’est produit est insignifiant. Un chien termine de faire ses besoins à côté de l’homme puis file avec son air de chien. Les touristes sont repartis dans les villes moins lumineuses vaquer à leur quotidien, il n’y a personne pour remarquer le corps. A vingt heures quinze minutes ce soir-là Antoine Girard a chuté des remparts et c’en est fini de lui. Dire qu’il a basculé c’est donner de l’intention à son action. En fait, il n’a rien demandé.