Sist

Cherchais, en déplaçant mon ombre molle sur le ciment des trottoirs, un moyen de joindre vite ma Sist| qu'elle vienne me rejoindre| qu'elle embrasse mes pas, ma direction, à rebours des voitures| N'attendre qu'elle, remplissant les heures avant notre rendez-vous, en ballades incertaines, en fausses embrassades avec des filles de passage| Penser que l’innommable était sans doute plus sûr que les reconnaissances passagères, les gloires junkies, les romans alcoolisés| Que les familles, même de sang, n'étaient que fictives| qu'il valait mieux aplanir le sable des bacs du jardin frères et sœurs, mères et pères, plutôt que d'essayer de le cuire, silice, pour en fixer les vagues| en faire du verre| qu'après tout, nous n'y verrions qu'au travers| N'enfourner ni même ne chauffer| Tout cru, tout seul, vers les vagues multiformes de l'océan Monica|