О книге Эфраима Шмушкевича «Плачущая скрипка» Автор писал эту книгу всю жизнь. А когда закончил ее, рукопись была потеряна. И восстановлена только через десять лет. Так трудно досталась она писателю. А он знал всегда, что эта книга – книга его жизни. Но она – эта горькая и светлая книга – она и наша книга. О нашей еврейской судьбе – такой необъяснимо трагической, о нашей хрупкой жизни, которая всегда под угрозой, о нашем упрямстве, о нашей Вере и надежде, о нашей непобедимости. И у нее, у этой книги, есть тайна. Тайна, которая открывается нам только на самой последней странице, а еще точнее в последнем предложении. Но вернемся к началу. Какое оно радостное, это начало. Утро в еврейском местечке Белая Церковь на Украине. Я наконец-то увидела моих дедушек и бабушек из такого же местечка. Ну и что, что в Белоруссии и что дедушка мой был не водовоз, а печник, но бабушка Рива была тоже очень красива и тоже умерла рано, и там у нас тоже, наверняка, были эти семейные на белой скатерти обеды, и так же любили, наверное, маленьких своих детей Авремеле и Рива… Эта чудная картина счастья в книге Эфраима Шмушкевича обрывается так жестоко и страшно – Арон, отец маленького Хаима, у него на глазах погибает от руки пьяного антисемита. И тут я заплакала, и с этой минуты и до конца книги, в которой редкие мгновения радости оборачиваются жестокой болью, трагедия семьи Кац не прекращалась. Погромы, революция, сталинский террор, вторая мировая война, афганская война... Слезы мои не утихали… Я только успевала полюбить Рахель, Арона, Хаима, Янкеля, Игоря, а они погибали, их не принимало время, их не принимала эта земля, которую они так любили и которой так верно служили. Господи, спрашивала я, почему автор книги написал такую трагическую сагу, где в каждом поколении кто то гибнет – то деды, то родители, то дети... И вот тут открывается тайна...