L'enfer silencieux

Le silence. Il est partout. Un silence si pesant qu'il en devient assourdissant. Seuls quelques cris brisent parfois cette chape de plomb, résonnant entre les murs vides des immeubles désertés. De mon appartement du neuvième étage, je regarde en bas. Les rues sont jonchées de voitures abandonnées, leurs portières parfois grandes ouvertes, témoins muets d’une fuite précipitée. Ma mère, affaiblie, est recroquevillée sur le canapé. Ses yeux fatigués fixent le plafond, comme si elle attendait une délivrance qui ne viendra peut-être jamais. Je lui donne les dernières gouttes d’eau que nous avons récupérées en rationnant nos réserves. Chaque gorgée compte. Dehors, le vent soulève des morceaux de journaux qui datent d’avant la catastrophe. « ZM13 : L’OMS déclare l’état d’urgence mondiale ». Un titre devenu insignifiant, car il est trop tard.