Le Marionnettiste de New-York

New York ne dort jamais, mais parfois, elle retient son souffle. Ce soir-là, au sommet d’un gratte-ciel de Midtown, un homme observait la ville. Une silhouette en imperméable sombre, dissimulée dans l’ombre des néons. Il tenait un téléphone à l’oreille, écoutant une voix saccadée lui donner des instructions précises. Puis, il raccrocha, rangea son portable et disparut dans l’obscurité. Quelques rues plus bas, l’inspectrice Elena Carter terminait son café, observant la foule qui se pressait encore sur Broadway. Son téléphone vibra. Un homicide venait d’être signalé dans un loft de SoHo. En quelques instants, elle quitta la chaleur du café pour la morsure glaciale de la nuit new-yorkaise. Arrivée sur place, elle trouva un loft luxueux aux lumières tamisées, une odeur de whisky et de poudre flottant dans l’air. Sur le parquet, un homme d’affaires, la gorge tranchée, baignait dans son sang. Sur la table basse, un message griffonné sur une carte de visite : “À minuit, tout recommence.” Le cœur d’Elena se serra. Elle connaissait cette phrase. Un frisson la parcourut. Cette signature lui rappelait une affaire classée cinq ans plus tôt : un tueur surnommé « Le Marionnettiste », qui mettait en scène ses meurtres avec une précision chirurgicale avant de disparaître sans laisser de trace. Son coéquipier, Marcus Reed, arriva sur les lieux, son regard se posant immédiatement sur la carte de visite. Il jura à voix basse. On avait dit qu’il était mort, Elena. — On s’est trompés, répondit-elle en fixant le cadavre.