O Atirador

Ele havia deixado rastros no quarto 32, a hora clara alumiava impressões, abalaústres e um livro mórbido esquecido num criado-mudo que não o delatava por nada nesse mundo. Fiquei horas a fio sentada no leito calmoso, O assassino havia descido há poucos minutos, as garrafas espalhadas num canto emboscado denunciava um elipse que me atrevo impor. Moscas comedoras de luz num calor tártaro que ardia os olhos, tudo é quente nessa moderna Tenochtitlán num fim do mundo próximo. O corpo? Sim, sim, está ali abaixo de nossos pés, frio, lúgubre, jazido. Cheguei tarde demais.